Los Invasores

Están por todas partes. 

Arrastran sus chancletas  dejando un ritmo semejante al chapoteo  cuando trotan sobre el asfalto.

Tiñen de gamas desconocidas las calles mediterraneas. Rubios albinos o rojos crepusculares no suelen ser colores habituales en nuestras melenas aborígenes.

He probado a cerrar los ojos, y en unos segundos, la desorientación sonora es total: no sé si estoy en Londres, Milán, Boston, Paris o Tokio.

Hordas variadísimas , risueños y pasmarotes, bulliciosos y circunspectos.

Debo tener muchas pintas de lugareña, porque frecuentemente algún osado, blandiendo la guía correspondiente, me pide consejo para seguir rastreando.

De todas las tribus de guiris, me sorprenden los nipones. Soldaditos ordenados, siempre en pelotón, con su gorrita clara, obedientes a las instrucciones del folleto explicativo. Caminan deprisa. Adoran a Gaudí.

Parecen hieráticos, pero en algún guiño del rostro guardarán expresiones para decirse "te quiero",  sonreir a un niño, llorar a un amigo...vamos, como cualquier hijo de vecino...

¡Qué ajenos podemos ser de otros cuando sólo vemos de lejos!

La multiculturalidad del presente se levanta de la siesta en estos principios de primavera, yo la cruzo cada tarde.

Leo : "El espíritu de la libertad es el espíritu del que no está demasiado seguro de lo que es correcto; el espíritu de la libertad es el espíritu de quien busca comprender la mentalidad de los demás hombres y mujeres; el espíritu de la libertad es el espíritu de quien valora sin parcialidad los intereses de los demás junto con el propio interés".

Pienso: Eso es cierto, pero- pero... es importante encontrar el común denominador que nos hace tan iguales.

     Era una serie "prohibida". La veía a hurtadillas. 

Invasores extraterrestres, con su dedico tieso, que venían a apoderarse de  nuestro sufrido mundo

Hortensias

La primavera está entumecida. No acaban de llegar las flores, renqueantes se hacen las despistadas entre hojas de verde tímido.

Pero ellas, valientes, ahí están.

Cumplidoras fieles de la cita primaveral, dejan que el sol las coloree despacio.

Su belleza es colectiva:  flor hecha de muchas flores. Todas iguales, en racimos ordenados.Ninguna puede destacar sin arruinar la armonía. 

Son las concesionarias oficiales del buen trabajo en equipo.

Duelo en la Biblioteca

(De y Para Guayen)

Es su forma de llamar. Hace"una perdida", con tal maestría, que nunca la pillo en un renuncio. Esta mañana me ha sorprendido, eran las 8:10.
No podía parar sus risas.

"Tuneo"  su relato, o lo que he podido entender entre sus carcajadas.


Son tiempos difíciles.
Tiempo de finales.
Ahora o Nunca.

Esto pasa ya de castaño oscuro. Todo tiene un límite, es insoportable.
Contemplar su avaricia, esa locura de"vivir pobres para morir  ricos", esa insaciable con acidez de estómago, les tiene obsesionados.
Estudiantes Justicieros  juran venganza, un castigo ejemplarizante  para esos avaros que acumulan , especulan y estraperlean.

-¡Hay que hacer algo, hay que hacer algo!

Y se reúnen en conciliábulo conspirador, adoptando medidas urgentes.

Hoy es el gran día.

El madrugón merece la pena.
Pero el autobús no llega...qué nervios.
Un desajuste de 10 minutos sobre el plan inicial.
 
- ¡No, un autobús no puede poner en peligro nuestros planes, el hombre por encima de la máquina...no podemos fallar!

Pero a esas horas, el tráfico fluido recupera el tiempo perdido.

En dos zancadas llega a la puerta de la Facultad.

Ahí está.
Solitario.

Un lacónico "hola", con la mirada baja, para no despertar suspicacias, no vayan a delatarle los brillos de pupila.

Se observan de reojo, midiéndose...¿sospechará?
No, los de segundo de Biología son invisibles para estos seres superiores, de 6º de Medicina, con conciencia de "macho alfa".

Parsimoniosamente abre el bedel. Están él y ella, en soledad tensa.

Primer obstáculo superado.

Pero ... ¿Dónde se habrán quedado los conjurados? ¿Se han arrepentido en el último momento?

Con desesperación envía "toques" a sus "celulares"...

La puerta de la Biblioteca.
Abrirá en unos segundo.
Él se prepara. Ajusta la mochila, y marca el territorio poniéndose en jarras, con las piernas abiertas en posición" jefe de la manada".

Se va formando pelotón. Pero los socios de venganza no aparecen.

¿Quién dice "rendición"?

No,  la heroína se autoconciencia de sus poderes: "Es culibajo, tengo las piernas más largas...¡venceré! ".

El triunfo pende de un hilo.
En lucha silenciosa, que le pilla por sorpresa, ella le adelanta como una tuneladora humana, roza con sus dedos la ansiada esquina, desenfunda y extiende las carpetas sobre la estratégica bancada.

Banderas de Conquista.

Él está paralizado. Con la mirada abierta, se enseñan los colmillos con tensión insonora pero locuaz. Bufidos.
Y al fin, llegan jadeantes, sudorosos, se ve rodeada de los otros intrigantes que amurallan el objetivo conseguido.
 
Se repliegan las fuerzas enemigas, con apenas alguna carpeta esparcida.
Cuando llegan sus secuaces,piden explicaciones por el fortín perdido. El General vencido susurra entre miradas llenas de recelo "...estaba a las 7...".

Fuera del rincón silencioso, fortaleza conquistada.
 
La guerrilla invencible ríe y se felicita. David frente a Goliat. Again.

Todo en el silencio que impone una biblioteca.

Hoy la Nike de Samotracia tiene tu rostro, Guayen.

En Jacob.

Mide unos dos metros de alto por metro y medio de ancho.
Tiene tonalidades de marino curtido, dorado con sombras rojas, calva sin complejos, una barba al descuido y cejas sin podar, a modo de bigotes de gato, que emboscan unos ojos negros y chispeantes.
Debe rondar la cincuentena, y arrastra con desaliño unos tejanos con camiseta sorprendentemente inmaculada y replanchada.

En contadas ocasiones, cuando L'Artista debe enfrascarse en su obra, nos deja en sus manos, él supervisa nuestro esfuerzo.

Su estilo está muy alejado de la estrategia socrática de nuestra Maestra.

-¿Dónde ves la sombra?

-¿Es correcto ése plano?

-¿Cuál es el ángulo con más luz?

 Preguntas y más preguntas.Siempre buscando, descubriendo otra dimensión de la mirada.

No. 

Jacob se limita a decir: "Si d'alló... em feu un crit" ... (vendría a ser "si éso... me llamais")

Y sale a fumarse un cigarrito... y otro, y otro.

Huele a tabaco para anunciarse, con tambores de risotadas.

Entra y  contempla divertido nuestros  trajines.

Es directo en sus indicaciones:

      - "Si que és complicat això..."

      - "No está bien resuelto, fallan las proporciones".

      - "Ponle vida, arriesga, intensifica las sombras".

Cuando algo le gusta ríe en cascada de graves, y sólo dice:

      - ¡Eiiiii, tu hi tocas, noia!(Chica, tú tocas)

Una servidora, en su mismidad, se implica  a fondo hasta para hacer un huevo duro. Sin remedio.

Debió verme la cara de "broker" en plena crisis por desplome de mercados.

      - ¡Oyessss, tranquila! Aunque te equivoques aquí, en nada va a cambiar la realidad.  Sólo  es arte.

No ha habido mejor terapia de descompresión. Hay muchas-muchas cosas que sólo son arte.

Hablar por Hablar

 
Ha sido un fin de semana socialmente activo.
Un trabajo de campo sobre los diferentes niveles de la comunicación humana.
Suelen señalarse tres sistemas: informativo, racional y emotivo-profundo. Sugiero otro nivel: el nimio o absurdo.

Las relaciones sociales en las que la etiqueta exige la comunicación de la nada, y la profundización en lo frívolo, no son mi fuerte, aunque la acompañe con risa fácil.

Ahí me quedo.

Sólo puedo poner el piloto automático de la sonrisa eterna.
Por más que busco en mi interior algo que aportar, se cierran todos los circuitos neuronales, como se cerraban las puertas en "Superagente 86".


Me admira esa facilidad para permanecer toda una cena con sus prolegómenos y epílogos, hablando continuamente y sin comunicar algo que roce, que implique lo íntimo.

Me rindo. Nunca lo conseguiré.

Tengo el consuelo de la mirada cómplice del "Mister", que se divierte viendo mi lucha titánica contra los elementos, y la compensación de otras cenas y tardes largas-largas, en las que estar con amigos limpia el alma.

Para los demasiado jóvenes que no saben quién es, y para los demasiado viejos que no recuerdan... Maxwell Smart

23 de Abril

Hoy es "Sant Jordi".

Un regalo para todos.

Balcón para Asombrarse

Alzar la mirada tiene compensaciones, no sólo en las cervicales.

Descubrimos matices en la sombra, que deja de ser gris y llena su boca de azules y morados.

Nos llueven claridades, imperceptibles para quien es incapaz de subir los ojos más allá del bordillo.

El pringoso asfalto, negro alquitranado, se empapa de chispas de cielo, naranjas, dorados, amarillos rabiosos que hinchan el alma.

Ayer Barcelona tenía "Ensayo General de Verano".

De vuelta a casa, buscaba nuevos colores en la cara de Santa María del Mar, por fin sin los vendajes de plástico verde.

Y ahí estaba. Blanco intenso, con gesto gallardo, alzando la testa.

Ajeno al ajetreo de turistas que alborotan la plaza.

Embobado en la Belleza.

Un unicornio asomado en el balcón.

No es un montaje. El Borne es así.

Made in Italy

Cinco días entre sesudos funden cualquier proyecto de intelectualidad. 

Ya estaba un poco harta de seguir discutiendo en las comidas las mismas profundidades que en las sesiones. 

Y escurrí el bulto.
 
En Campo dei Fiori compré un racimo de uvas, y paseé sin rumbo con una soledad que añoraba.

Me urgía algo de inspiración superficial y frívola para seguir pensando.  

Después de repasar unos cuantos escaparates, entré en una enorme librería, en via del Corso... si,  ya sé, si buscaba esparcimiento, salía de Guatemala para ir a Guatelpeor...pero mi adicción no tiene remedio.

En ese marco, porque la noche me confunde, compré un libro.
 
Tal vez añorando a "mis chicos", preocupada por su futuro, que siempre me intranquiliza mucho más que el de "ellas"... 
 
Lo hojeé en el aeropuerto, y ha  pasado años en un punto ciego de  la librería. 

No es un premio nobel. Pero plantea en su portada la necesidad de un nuevo término definitorio de la masculinidad. 
Propone el de "übersexual". 
Ánimo chicos. 
Bueno. 
No sé. 
Tengo que leerlo: "Il futuro del maschio".

 Ayer, al abrirlo con curiosidad, encontré este fragmento, que intento traducir con la inestimable ayuda del "gugles".

Es la respuesta de un hombre a la siguiente pregunta:

Si pudiese escalar una montaña, y desde su cima lanzar un mensaje a todas las mujeres del mundo ¿cual sería?

Respuesta:

Es curioso cómo nuestros problemas siempre devienen en un problema mío, por ejemplo, no te presto  atención o no te trato del modo adecuado  porque soy  testarudo y nunca estamos de acuerdo.
Si yo fuese más abierto, resolveríamos fácilmente nuestros problemas.

Nuestra relación es una calle de sentido único, porque estoy emocionalmente paralizado, soy rápido para coger, pero lento para dar. Debería  ser menos egoísta, decretas tú, incluso deberíamos dejarlo, terminar, depende de mi.
 
Y la razón de esta disección de mi personalidad es que he respondido "Espera a los anuncios", cuando tu has dicho "Prepara una taza de té".

 
 

Cómo me suena.

Cenizas

Eran fascículos coleccionables, que nunca se encuadernaron. Apilados junto a los libros de mi padre, formaban montones que se desordenaban en continuo movimiento. Un título inolvidable: "Enciclopedia Estudiantil"

Sus ilustraciones de colores básicos, eran detallistas al máximo, despertaban la imaginación mejor que cualquier fotografía.
En cada cuadernillo descubría nociones y curiosidades de biología, geografía, descubrimientos científicos, historia, literatura... Desde la óptica actual, estos folletos  pueden parecer toscos, pero les debo una curiosidad perpetua para aprender, el descubrimiento de ese placer que es conocer, saber.

Hay una de estas páginas que recuerdo con la misma emoción infantil que sentía en aquellos sesenta-setenta.

Volvía mil veces sobre ella, tocando con mis ojos los detalles, los rostros de aquellos imaginados hombres  llenos de pavor.
 
Desde entonces tengo el sueño secreto de acariciar el mismo aire que ellos, pasearme entre esos retales de tiempo que quedaron petrificados, en un instante tridimensional. Algún día iré a Pompeya.

Las impresionantes imágenes de ese impronunciable volcán islandés han traído estas cenizas de recuerdos.
Un dragón enfadado, en su isla de hielo, atenaza y detiene a los más poderosos.
Ésta vez la parálisis ha sido sólo aeronáutica, pero me acerca a una idea que, en esa infancia lejana, grabaron las páginas centrales  del fascículo. Somos frágiles,  dependientes, vulnerables.

Este molde de yeso, testigo de una muerte en Pompeya, me llega como el único remedio ante esa vulnerabilidad constitutiva: el cuidado amoroso hasta el último instante, petrificado en lo eterno.

P.D: Para los fans de Pompeia, un regalico que os encantará.
                           http://www.pompeiisites.org/

Weekend

 En seguidica vuelvo...

Mirada Crítica

Sonreía ayer al recordar que "lo que menos se perdona a los pesimistas es que el paso del tiempo les dé la razón".

La miopía común considera pesimismo la mirada escrutadora hacia lo que marcha mal, sin tener en cuenta que es necesaria para enfrentar con optimismo el futuro.

En la primera etapa escolar de mis hijos, se llevaba mucho el estilo"super-papis-optimistas-y-entusiastas". 
Todo era "¡Guay!, ¡Fenomenal!, ¡Bieeen!".

Con estrellitas y colorines.

En fin, lo de "educar en positivo", y que yo denomino estilo"cumbre-machote", porque hiciese lo que hiciese el niño, siempre debía sentirse triunfador.

No me tengo por madre ceniza, pero prefiero las cosas claras.
Si algo no está bien, pues se borra, no se hacen dramas, pero no hay otro modo de aprender.  
Todos no somos los más guapos, listos, estupendos y chachipirulis. Aunque todos somos valiosos por igual.

Allí empezó la soledad educadora...

Cuando escucho  análisis sobre la realidad social actual, vuelvo a recordar esas actitudes "cumbre-machote". "¨bieeen, ánimooo, fenomenalll".

Y al que intenta señalar lo que no funciona...es un pesimista desaborío.

Y ahí vuelve la soledad analítica.

Es extraño. Para ser práctica, mi mirada necesita buscar la respuesta a las últimas preguntas, ese tipo de cuestiones que a la mayoría le parecen "teóricas", y por supuesto, totalmente inútiles.
 

Pero mi pensamiento funciona así. Necesito analizar, descubriendo si hay algo que no funciona, tocando el fondo, necesito entender la razón última que da sentido a lo que hago, por ínfimo o insignificante que sea: una tortilla francesa, corregir un examen, coser un botón, leer un artículo, estudiar un tema...
Cuando contemplo el presente social, el mundo que me rodea, sólo veo una solución: pensar con rigor, recuperar una capacidad investigadora y formativa que no sea puramente utilitaria.

Y esa fuerza no nos la va a dar ninguna agencia estatal, ni corporación autonómica con subvención municipal... Yo soy optimista.

Esa fuerza depende de mi, de ti...

Dramón

Ser del Real Madrid en Barcelona...es un dramón. 

Miguelón, pasado el primer trago, sabe hacer la catarsis. 

Ayudado por Nestor, nuestro estático mayordomo que hace las veces de Pasquino, nos ha decorado  la entrada.

¡Qué fuerza la del amor...aunque sea futbolero!

Carretera de les Aigües

Vamos entrando en las liturgias grupales de los maduritos. 

El viernes en el restaurant, compartimos entre cuatro unas gafitas de media luna, nos faltaban brazos para enfocar la cartulina del menú.
Una adquisición reciente en esta psicodélica etapa ha sido el "ejercicio por prescripción facultativa".

Con "elMister" nos lanzamos a la aventura por rincones desconocidos, en busca de la salud perdida. 

Alternamos paraísos según las preferencias de ambos: Urbe y agro.  

Marchas duras  sobre el asfalto, del Tibidabo hasta el Mar y  caminatas  polvorientas por los bosques de Can Borrell.

Hemos encontrado, en forma de camino, esa dualidad-unida que intentamos llegar a ser: La Carretera de les Aigües.
Es una ruta aérea, que los urbanitas barceloneses han recorrido durante siglos. 

Mientras caminamos entre encinas, alcornoques, madroños y pinos,  rendida a nuestros pies, la ciudad se acurruca entre Collserola y el Puerto, intentando encajar en su lecho.
La Carretera de les Aigües sujeta el crecimiento de una urbe que se ha comido sus respiraderos.

Allí nos cruzamos-adelantamos una  fauna muy variada.
Parejas de humanos en paseo suave, junto a corredores conectados al i-pod, con el rostro axfisiado, como teteras a punto de silbar.
Los domingos desfilan familias enteras bajando el postre, y aterrizan en el suelo los pequeños  aprendices de ciclista en su primera experiencia "sin rueditas".

Cuando el ritmo autoimpuesto lo permite, descubrimos retales de conversaciones, que siempre se pierden en lo más interesante. 
Vuelan hasta el Mirador  tañidos de campana que nunca hemos percibido entre el ruido de los coches.

Ayer dos desconocidos zigzagueaban intermitentemente nuestro paseo.

Con relucientes deportivas en blanco recién estrenado y chandal oscuro con bandas laterales, uno monta la bici, ridículamente pequeña, que  el mayor, canoso y enjuto,   empuja manteniéndola erguida, como se sostiene firme  el timón de un gran barco. 
El ciclista, corpulento, tiene cuerpo cuarentón con la mirada de un niño perdido.

Van parando, alternando las cunetas del camino. El padre se adentra unos metros entre los árboles , y el niño grande queda quieto, sin soltar sus ojos la sombra paterna . Al momento vuelven a estar juntos, sacando del bosque un espárrago verde, retama amarilla o  piedras extrañas, que acumula el hombre-niño dentro de una bolsa de plástico colgada en el manillar. 
Se alegran con esos tesoros, vuelven sobre ellos, planeando el revuelto para la cena o un ramo para la madre que, imagino, les espera en casa.

La Carretera de les Aigües tiene estos héroes de leyenda, como los caminos medievales.

15

"Son angiomas planos, desaparecerán en unos meses", dijo el médico quitándole importancia.

Pero enseguida supe que aquellos dos corazoncitos rojos tatuados en tus párpados, quedarían para siempre  en el cariño que saben dar tus ojos.

¡Feliz cumpleaños, Princesita rizada!

Tiritas

 

El efecto placebo de las tiritas es incuestionable. 

Son remedio eficaz para el dolor "de tripa" de los lunes escolares. 

Infalible  sujetando una aspirina, para quitar el miedo ante el examen. 

Hace olvidar la rodilla herida para seguir marcando goles.

La tirita no tiene mucha potencia antiinflamatoria, ni creo que sea antibiótica, ni antiseptica, ni antialérgica...pero cura.

No sólo enfermedades "imaginarias". 

Hay tiritas que curan heridas profundas. Rasguños en el alma. 

No pueden absorber el dolor del todo, pero tienen efectos cicatrizantes.

Ser tirita es ser compañía. Quedarse pegado a la piel cerca de la heridita que sangra, protegiendo imperceptiblemente del roce que escuece.

No puede hacer mucho más algo tan simple como un esparadrapo relleno de gasa...pero sueño con llegar a ser, algún día, tirita.

Femenino Singular

 No he conseguido pasar del singular. 


De momento no encuentro compañía. 

  
Fue un descubrimiento paulatino: un embarazo que necesitó reposo, y una vecina muy cariñosa.
Para alegrar mis horas tan quietas, bajó con un montón de cintas de video, grabadas en Londres por la cuñada de la prima de su amiga...horas y horas de distracción.

Y cambié la perspectiva. Jane Austen dejó de ser sinónimo de "cursi-anticuada-para-mujeres-ñoñas".
Fui leyendo toda su obra, y la de Elizabeth Gaskell, las Bronte, Wilkie Collins, Flora Thompson...

Probablemente no son las mejores novelas del mundo, pero son un retrato detallado de historia cotidiana. 
 
Encuentro su feminidad no tanto por ser historias de amor para mujeres, sino en la descripción del detalle, lo concreto. Descansan esas heroínas en aventuras dirigidas al honor, el compromiso, la fidelidad a la palabra dada. Curioso sentimentalismo comprimido en un mundo de formas y cortesías.
 Siempre hay un chubasco, tan inglés y oportuno,siempre un templete donde refugiarse y una pulmonía a tiempo que acercan a los amantes.

Con internet llegué al zenit.
 
Triquiñuelas y subterfugios superados, encontré todas las novelas en versión de la BBC. 

Desde los actorazos, tan ingleses ellos, hasta la última puntilla de la crinolita de la protagonista, son como los había imaginado.

El ritmo lento de la imagen, que se recrea en la campiña, aleja a mis habituales acompañantes en esto del cine. 
Pero no desistiré, y al final también ellas (al menos ellas...) descubrirán la magia del vestuario fiel a la historia, la riqueza cromática y minuciosidad del decorado, la elegancia  de las tazas de te, envolviendo una crónica y  crítica social tan sutil que puede pasar desapercibida.

Porque mucho "Orgullo" y mucho "Prejuicio"...pero cuando realmente surge el flechazo es cuando Elisabeth Bennet contempla Mansfield Park, y seguramente calcula las libras de renta anual que apellidan a Mr. Darcy.

Y para que las austinianas nos riamos al modo british de nosotras mismas..."Last in Austen ".

Femenino Plural

Ayer era día de fumbol. 
Aunque normalmente eso da lugar a interminables discusiones tipo tuyo-mio, por el efecto "Pascua", las Ladys en bloque nos retiramos hacia el ordenador. 
Eso sí, dejamos claro con nuestras miradas, que esa generosidad tendría un precio, que lo de "dar-mucho-pedir-poco", queda para otras circunstancias.

Y nos  inyectamos una de comedia romántica. Directamente al corazón, sin pasar por el cerebro.Eso es imprescindible. Porque la explosión afectiva de esas pelis no resiste ni un nanogramo de racionalidad.

 Si. Confieso que no tiene explicación posible. Ni yo misma me entiendo. Me cuesta reconocerlo, casi me avergüenza, porque parece incompatible con un mínimo de vida intelectual, pero esa es mi verdad.

Soy acérrima defensora del amor como aventura de sangre,sudor y lágrimas, como proyecto vital, que implica todo lo que somos... y al mismo tiempo disfruto como una tonta con estas historias de amor romántico y simplón. 
Me resetean el cerebro casi como las novelas de asesinatos, y llegado el caso soy la que más (la única) que llora con moquillo y todo, aferrada al rollo de papelH, mientras mis adorables  hijas se burlan descaradamente de esa apertura lagrimal que caracteriza mi maternidad...

Los argumentos son siempre previsibles: Chico conoce  chica, parece que no pero es que sí y surge el flechazo. Siempre hay una mala-muy mala que interfiere, siempre hay un happy end.

Imprescindible: Ambiente amor y lujo, ya sea en forma Castillo Medieval o  Walt Disney, Mansión en la Toscana o una Hacienda en el Trópico...pero que la visa eche humo. En fin, que haya buen rollito.

¿Dónde se han inspirado los guionistas, dónde han encontrado hombres con esa labia...? Y sobre todo ¿dónde está el botón de la banda sonora, para que suenen esos violines en los momentos cumbre de la vida real? Misterios del cine...

Siempre es la misma historia, pero nos reímos bobaliconamente con esos diálogos de besugo.

Son momentos que se viven en femenino plural.

Al otro lado del pasillo se oyen voces que pasan rápidamente del "Uyyyyy" al ¡Goooooool ! o bien "meca.....tu p...." o   "jo...."  Y otros bramidos irreproducibles.