El oro de los escitas.

Casi desapercibido entre la mitología pasional y la bella truculencia de sus escenas bélicas, los escitas escondían un tesoro inmortal.

Lo encontraron en la tumba de dos amantes, un anillo dorado con un frontal de vidrio como la huella de un pie descalzo.
Y escrito en oro puro, el exceso hermoso del amor. Historia en microrelato:

“GESTIEI SE LO REGALO A MAMIA”

Entrega de un anillo que compromete la vida, que nos devuelve el regalo en cuanto es aceptado. 

Todo sigue igual, desde los escitas,  y mucho antes...  es que existe lo universal y eterno.

Anillo S.II a C.

El Hermitage en El Prado.

P.D. Al natural es infinitamente más bello.

Derribos y construcciones

 

Rosellón-Rambla Cataluña

Era un establecimiento de esos de toda la vida. Una esquina señorial en El Ensanche. Ahora sólo queda un mínimo esqueleto . Quieren conservar su belleza única, pero han derribado todas sus resistencias internas y tendrá vida nueva, se adecuará a los tiempos.

Verlo en su desnudez, despojado, mostrando fragilidad, es sugerente. Apoyado en esas prótesis metálicas, grita piedad,

No debe ser fácil saber hasta dónde puede derribar la piqueta y cuáles son los engranajes que no deben ni rozarse, para evitar que todo se venga abajo.  

Hacer vacío en lo que  sostiene puede ser mortal, se precisa delicadeza pero también fuerza para que la piedra y el cemento se derrumben, y dejen espacio para levantar la casa limpiando lo podrido y decrépito. Hay que saber apuntalar en el instante preciso, asegurar los cimientos.

¿Quién sabe cuánta fuerza bruta y ternura se necesitan para derribar construyendo una amistad traicionada o el amor herido?

¿Cómo calcular hasta dónde puede profundizar la taladradora de la verdad sin que se vengan abajo los cuatro muros que quedan?

Si nos ocultamos donde está la carcoma, la aluminosis que se ha comido las vigas de la intimidad, el edificio terminará cayendo. 
Andar poniendo cubos para solucionar las goteras es un mal apaño.
Huir  para evitar el olor a podrido, es anuncio del deshaucio. 

Es necesario hablar claro.
Pero eso es algo más que decirse "verdades como puños" a la cara. Seguramente, con el pico y la pala de esas sinceridades incisivas, sólo quedarán escombros y polvo que nos hará llorar esterilmente.

Antes, o al mismo tiempo, hay que colocar los andamios, los hierros, correas y tablones que aguanten la embestida de la franqueza, porque duele.  Cuando estamos en situación de derribo, hemos perdido el anestésico de la confianza, que convierte la verdad amarga y la reprimenda, en regalo si viene de quien amamos y sabemos que nos quiere. 

Para eso tenemos la inteligencia, la imaginación y la memoria: Por cada recuerdo de traición, seguro que encontraremos dos llenos de ternuras olvidadas, por cada defecto que no soportamos, hay que buscar tres dones que nos enamoraron, a cada "tú tienes que hacer" se adelantan cuatro "¿qué voy a hacer yo?".

Y después a limpiar y a levantar, modos nuevos.
Con paciencia.
Poniendo cada uno el 100%, aunque "100" en uno sea 40 y en otro 180.
Queriendo querer de verdad.
Sólo la mentira se resiste al perdón del amor. 

El Test

Si quieres aprender a mirar así,
si pones tu mismidad entera en sonreír con esos ojos, día tras día:
Es amor del bueno.

Chotis

El tintineo del chotis se oía desde el semáforo, pero me ha costado verlo.

Agazapado junto a la entrada del metro un anciano con gorra de cuadros y pelo brillante y blanco, abraza un organillo rojo cuajado de pequeños tesoros: cachivaches, recuerdos, símbolos, fantasmas...quién sabe qué son en su corazón esas porcelanas baratas, el llavero que cuelga, el muñequito de goma, las gafas de sol.  En el lateral, perfectamente ordenados, los destornilladores con los que ajustar el rodillo musical.

Cuando me he acercado, ha tendido la palma de su mano, seca, limpia. Y me ha parecido un gesto hermoso. Me he sentido halagada, aceptada al rozar sus dedos cuando he depositado unas monedas.

Hombre e instrumento tienen luz. Mendigan regalando. Y su pobreza es limpia, pulida, ordenada.

He deseado que fuese feliz, he intuído que lo era. Con serenidad ha cambiado de chotis, y otra vez, a dar vueltas a la manivela.

Haditas

Tiene trimestrales.
Estaba estudiando, bajó justo antes de la cena.
Se arrebujó en el sofá abrazándome, buscando mi cobijo.

-Mami ¿te acuerdas cuando estábamos tooooda la tarde haciendo "haditas"?



Lo dijo con la nostalgia de una infancia secuestrada... con 16 años...

Durante algún invierno, cuando los mayores tenían que estudiar y los chicos acudían a la llamada de la tribu en forma de futbol, las tardes de domingo sacábamos bolitas de madera, hilos, alambres y abalorios variados, un kit que encontré en una de esas librerías-bazar "tutti-frutti", y construíamos sutiles muñequitas, haditas desmelenadas.

Mientras pintaba aquellos ojitos de miniatura o pegábamos pétalos con cola blanca  no sabía que estaba construyendo una parte tan importante de su historia.

¡Qué poco sabemos de lo que de nosotros queda en el otro! Algo tan insignificante, un juego para tener entretenida a una niña pequeña, se ha fijado en su memoria como serenidad y cobijo,  frescura despreocupada de la niñez, que pasa tan rápido...

"Haditas" supervivientes.

El PolloMariposa y la TierraVaporosa

Compartimos tórculo los jueves.

Marta es "cañera total". Extremadamente delgada, longitudinal,  toda ella es verticalidad en linea recta.  Cada semana empieza un proyecto creativo que ventila rápido. Hace grabados sorprendentes con los materiales más impensables.

La semana pasada la emprendió con un pollo de goma, y hoy ha estado investigando con unas alas de purpurina y lentejuelas. Y al final en plan "Mengele", ha nacido el PolloMariposa, engendro único.
El pollomariposa es un oxímoron en toda regla.
El bicho muerto con aleteo butterfly es imagen viva de esta figura literaria, griega de origen , pero cargadita de humor inglés:

Un contraste absurdo: el plumífero desplumado, listo para el horno, intentando huir de la cazuela con las alitas etéreas. Desde luego, quien tenga que comerse el ala, se quedará con hambre o podrá sentir eso tan romántico de mariposas en el estómago.


Dando vueltas por el taller siempre anda L'Artista.
Ella es ondulación suave en gestos y gestas. Delicada, anda cimbreante y  curvilínea, dirige nuestros trabajos haciendo espirales con la mano.

Estos días también está en la hermosa tarea de buscar unión entre lo contrapuesto. Ha sido un éxito su exposición "Terra Vaporosa".
Y otra vez la palabra: oxímoron entre el suelo duro y el epíteto esponjante. Juego de palabras para un trabajo sutil, paleta de colores en papeles tintados. Una maravilla, belleza que ha tardado todo un año en llegar a la meta.

Viéndolas entremezclarse por la mañana, disfrutando y compartiendo su diferencia creadora, he caído en la cuenta.

Cuando nos empeñamos en aplicar coordenadas preestablecidas que expliquen a las personas, cuando necesitamos aprisionar al otro en el limitado horizonte de nuestra mirada, qué difícil resulta encontrar ése punto minúsculo de interconexión.
Es necesario borrar criterios al lanzar la mirada, penetrar en el caos con los ojos prestados, pidiendo la luz a quien es el Orden, y que sabe contemplarnos a cada uno en nuestra particular contradicción interna.
Con los ojos de Dios, con los de amar de veras, se descubren y se respetan quienes formalmente parecen irreconciliables, o  antagónicos, como el Pollomariposa y la vaporosidad de la Tierra.

No te metas

 "Cada corazón es una célula revolucionaria"

La prudencia, el equilibrio, la justicia, incluso si me apuras la caridad, encontrarán siempre razones para aconsejar: "No te metas"
También las tenía Chamberlain  con su appeasement, o Petain, mientras la Alemania nazi se zampaba Europa.

¿Dónde está el límite entre prudencia y comodidad?
Voy camino de ser una vieja cascarrabias y metomentodo, que riñe a los que ponen los pies en el asiento del tren,  protesta cuando un adulto se cuela a un niño en la cola del super, y  hace ceder el asiento al niñato que se hace el despistado cuando una embarazada entra en el bus.
Asumo el riesgo de ser una vieja gruñona.

Pero no dejaré morir esa pizca del idealismo que me hizo creer que es posible mejorar el mundo.

Daré la cara por otros, aunque la cosa no vaya conmigo. Daré la cara aunque me la partan.

Savia en invierno

Una mañana tibia.
Los árboles están confusos. Casi no hay sombras amarillas, van perdiendo hojas pero mantienen la esperanza hasta el final. Noviembre verdea, tiene este año tonos pistacho, mentiras de savia para una primavera suicida.¿Quien comprará castañas y boniatos con el abanico en la mano?

Intento un toque otoñal, por fidelidad al calendario, y busco en el iPod..."Oblivion": El oboe sabe pellizcarme con la emoción de la nostalgia, en el mismo lugar en el que  los otoños rojos hechizaban el corazón.


Me han regalado un bolso enorme, caben las carpetas y mil cachivaches. Cruzado en bandolera, me deja libertad para escribir y dibujar. Quería hacer un cuaderno de campo, trazar en lápiz los estallidos que voy encontrando: Esos ojos cerrados del que dormita en el tren, la mano con rozaduras de lejía, el exotismo de aquella boca...pero la ciudad tiene más fuerza, y me arrastra a su rutina de pasos de cebra, palabras a medias, entrecortadas, roces y empujones. Ni recuerdo que he puesto un lápiz, y la libretita negra. Vida. Savia en ebullición.

En una plaza hay risas de jóvenes  jugando al tira y afloja del cortejo. Ellas, con el moreno playero aún en los brazos, camisetas sin mangas y botas de mosquetero, son la imagen de este otoño híbrido, entre verano descafeinado e invierno recalentado.

En el mismo banco en el que cotillean dos morenas haciendo bailar las melenas en una danza de captura, mirando en dirección contraria, se sienta un viejo. Chilaba rasposa de marrones indeterminados, el fez  sin apresto, inclinado,  guardando la dignidad del pasado. Está acurrucado en una bufanda acrílica de cuadros chillones,  exagerada en tamaño, impensable para los 24º del termómetro. Ojos que no miran, gafas para contemplar tierras lejanas,  gentes que a lo mejor ya se fueron.
Al fondo, las olas multicolores del mercado de Santa Caterina, parecen dunas impresionistas, luz fuera de contexto.
Está ahí sentado, quieto, los pies como plomos en el suelo y el bastón en la mano, pero no pertenece al  paisaje.

Dicen que las plantas deben trasplantarse cuando descansan, con la savia paralizada. No sé si eso sirve para la vida humana, si nos pueden trasplantar en invierno.

Lenguaje universal: Interpretación japonesa de un compositor argentino.

Caras de noviembre

Los viejos sonríen hacia abajo.
¿Tan decepcionante es la vida?
¿O son los efectos colaterales de la lucha entre la fuerza de la gravedad y el alma, que salta para alzarse?

Vida Perfecta

  "No soy perfecto, pero soy feliz. Soy obra de Dios y llevo su imagen. He sido bendecido. Soy el 10% de los niños con síndrome de Down que han sobrevivido a Roe vs Wade"

Boaz Reigstad tiene 6 años.  Su padre, Andy,  colgó su fotografía en Facebook para mostrar a la gente cómo son las cosas: "Aunque nuestro hijo no es perfecto (ninguno lo somos), es feliz y su vida vale la pena vivirla.

Gracias, muchísimas gracias.

Membrillos asombrosos

La visita de una gripe reduce bastante las posibilidades de diversión. Son virus posesivos, quieren toda nuestra atención. Aunque también podemos tomarlos como la excusa perfecta para "perder el tiempo" de forma justificada.

Estos días de toserío y mucolíticos, he aprovechado para ver algunas pelis de esas que en mi casa consideran "raras" o "peñazo":

 "El sol del membrillo". Sólo apta para amantes del cine sin acción...y con reparos.

Admiro la obra de Antonio López.
Sus cuadros paralizan, hay tanta belleza y perfección que saltan las lágrimas. Pero oírlo y verlo en acción, emociona íntimamente.

Frente al lienzo y los membrillos, el Artista le dice a  su mujer:

-"...tu no sabes qué bonito era, cómo se doraban los frutos...era una cosa tan bonita... lo voy a intentar, porque yo creo que tengo que pintar el sol"

Habla con la misma naturalidad con la que otros diríamos: "No quedan galletas ni leche, creo que tendré que ir al super", pero dentro de ése tono sencillo, se contiene el misterio imprescindible para poder crear: La capacidad de asombro.

Unas ráfagas de sol de otoño sobre unos membrillos bastan para causar admiración al artista. En el patio en obras de un suburbio madrileño. No hay paraísos. La belleza juega al escondite entre el anonimato del día a día.

Platón decía que el asombro es el principio de la filosofía. En realidad, la primera de las condiciones para cualquier  acción creativa es la  actitud de sorpresa, captar lo que hay constantemente nuevo en el mundo, como los niños aprenden, descubriendo el misterio donde la mayoría sólo percibe lo evidente.

Capacidad de asombro como premisa para la creación, para la filosofía...y creo que también para la felicidad.
A lo mejor el primer paso para recuperarla es rebelarse ante la superficialidad y las prisas que necesitamos para ser considerados modernos, y recibir de nuevo la mirada que sabe ver el misterio en lo aparentemente cotidiano.

Cuando parece que lo sabemos y consumimos todo, cuando la emoción de lo nuevo dura tan poco que es necesario un nuevo estímulo y después otro, ¿cómo recuperar la capacidad de asombro? ¿Cómo ejercitar la mirada que ve en profundidad, con transcendencia?

A mi me ha ayudado la gripe, misteriosa sorpresa, para descubrir la belleza del sol en el membrillo.