Feisbukeo Intergeneracional

Por gentileza de Guayen.

                                                                                    ...ya veo porqué todos os habeis pasado al tuiter...

Muy monas.

En estas tierras que nos viven tienen una dulce tradición pascual, el padrino regala la mona al ahijado el Domingo de Resurección.
Por esas cosas de la multiculturalidad, en nuestra familia es una tradición con irregular implantación, así que para simplificar, hacemos las monas "made in home", para todos, padrinos, despadrinados y ahijados en conjunto. Como regalo y agradecimiento.

Aún estamos en Pascua, os las presento.
Las "conejimonas" las regalé a mis adorables sobrinos y a mi nieto adorado.
La "monjimona" se fué a las Francias, para una amistad muy especial, una comunidad de religiosas dominicas.

 

 

GifNovela

Por fin el sol empezaba a notarse y Nueva York olía a recién duchado.
Siempre es así al principio de la primavera.
Hay que esforzarse mucho para percibir los cambios de estación entre tanto coche y rascacielo humeante. El murmullo aplastante del trafico es la única conversación sobre el asfalto, y sólo en el Central Park se atreven a piar los gorriones. No hay más voces precursoras que se aventuren a proclamar que enseguida llegarán los calores, y las ramas serán verdes  y volverán a regalar sombra.
La asociación de la primavera con el renacer de la vida, nueva savia,  juventud y promesas resulta paradójica entre tantos corazones congelados.
Porque los neoyorkinos son solitarios, les basta con  el contacto opresor del metro para comprobar que son humanos, para colmar cualquier nostalgia de sociabilidad.

Hoy, inexplicablemente, siente una mayor sensación de aislamiento, como si todo a su alrededor estuviese paralizado, y un cuchillo afilado le hubiese dejado en otra porción del tiempo y el espacio.El único aire que respira  es el del abaniqueo de las hojas del periódico. Como un loco rebusca en las columnas de letras: crisis, crisis y guerras. Una vez y otra. Necesita encontrar una explicación entre ésos papeles que parecen ser lo único vivo.
Ahí está . Después de la cartelera. Su propia esquela.

Cuentos de amor para cocineras (2)

(Continuación)



Porque, ¿cuál es la sustancia de una croqueta? Casi siempre "lo que hay": los restos de un asado, de un buen caldo, de un solomillo.
Lo que queda después de la fiesta.
Como el amor.
Con la fuerza de la explosión del enamorarse, con lo que tenemos y lo que soñamos, con la realidad que somos, cotidiana y distinta en cada etapa, se va cocinando algo tan sencillo, nutritivo y entrañable.
El amor incondicional es así, concreto e inmediato, aparentemente tan insignificante y modesto como las croquetas caseras.

Podría parecer más importante comparar el amor con las mejores comidas de fiesta, con frutos exóticos, caviares lejanos, alimentos sublimes, aromas exquisitos, privilegiados, pero es que después de unos días de fastos y desmadres siempre acabamos añorando ésa rutina cuidadosa y escondida, las manos amorosas que moldean alimentos tan sufridos como unas croquetas.

Hechas una a una, por mucho adelanto culinario, siempre precisan la caricia que prepara la forma perfecta, y baña en fritura para guardar su corazón tan tierno.

El amor y las croquetas necesitan tiempo, se consiguen con paciencia y monotonía creadora. Una detrás de otra, el huevo, la galleta...un minuto detrás de otro, manías y caricias. Pero siempre la mano amable que acompaña y trabaja.

Luego nos venden muchos sucedáneos supercongelados. Y en los restaurantes de lujo asiático las venden por millones de maravedíes la media docena. Pero siempre necesitan añadirles "caseras" como reclamo.
Son cosas del amor, que es así, como las croquetas.

Cuentos de amor para cocineras

1.- Croquetas

No es original.
Es un camino mil veces recorrido eso de entrar en los vericuetos de la filosofía a través de la cocina.
Sor Juana Inés de la Cruz detalla la sabiduría escondida en el arte de la cocina y concluye:"Bien dijo Lupercio Leonardo que bien se puede filosofar y aderezar la cena. Y yo suelo decir viendo estas cosillas: si Aristóteles hubiera guisado, mucho más hubiera escrito".
Algo parecido debió llevar al filósofo Jean Guitton a comparar sabiamente el amor con una cebolla: para llegar a disfrutar del sabor tierno cebollil hay que ir quitando y quitando capas a la cebolla ...y eso, a menudo, hace llorar.
Así que a nadie sorprenderá la comparación aprendida entre mis pucheros y termomises, porque es obvia: El amor es como una croqueta.
Desde los ingredientes a la presentación.
               
                                                                                                                                      (Continuará...)

Pakis.

Es su barrio.
Cuando los guiris rubios se esconden en su hotel, quedan ellos.
Sólo los veo por la mañana, antes de que vuelva a desplegarse el atrezzo de ciudad turística.
Me acompañan, nos cruzamos o recorremos al unísono los mismos adoquines centenarios, entre los cochambrosos cascarones de palacios góticos, fondas que secan en los balcones toallas de playa y pintadas indignadas.
Salen de casa resplandecientes y recién peinados. Mi madre diría"escoscaos". Les brilla la piel canela, salpica reflejos dorados en los ojos tan negros, tan negros... Son niños extrañamente serenos. Casi nunca los veo correteando ni "haciendo el pollino". Cuando los acompaña el padre suelen ir en bicicleta. Siempre en orden, pedaleando tranquilamente suben las pendientes suaves de las calles de La Ribera.
Si van con la madre, se sitúan rodeándola sin amontonarse, casi nunca cogidos por la mano, ni los más pequeños. Es una unión sutil, perceptible y clara, pero invisible.
Con estos nuevos fríos ellas han vuelto a ponerse sobre el sari los anoraks occidentales, y han eclipsado temporalmente el color del curry, los rojos de las guindillas y los verdes del índico que llevan en esos algodones, finos como velos. Me enamoran esas telas, me intriga la armonía de su maternidad, la elegancia de su estilo educativo.
No sé cómo o cuándo se romperá ésa mágia.
He recordado una escena de la película "This is England", el extraño interrogatorio al que somete Combo( un skin fanático) a Milky( jamaicano ) sobre su familia, y la expresión que precede a la infame paliza...porque :"Negro, tu lo tienes TODO ".
Con el buen tiempo dejan los ventanucos abiertos y puedo imaginar el interior y las duras condiciones de los cuartos donde viven, pero sé que en ése paseo matinal, cuando van a la escuela, mis amigos, los niños "pakis", lo tienen TODO.

Entremés

Para callar boquitas que me echan en cara esta desidia, por falta de inspiración o de tiempo.
Mientras llegan otros cuentos- que ya vienen- un entretenido entremés.

(Según la RAE: "Pieza dramática jocosa y de un solo acto, que solía representarse entre una y otra jornada de la comedia, y primitivamente alguna vez en medio de una jornada".)