GifNovela

Por fin el sol empezaba a notarse y Nueva York olía a recién duchado.
Siempre es así al principio de la primavera.
Hay que esforzarse mucho para percibir los cambios de estación entre tanto coche y rascacielo humeante. El murmullo aplastante del trafico es la única conversación sobre el asfalto, y sólo en el Central Park se atreven a piar los gorriones. No hay más voces precursoras que se aventuren a proclamar que enseguida llegarán los calores, y las ramas serán verdes  y volverán a regalar sombra.
La asociación de la primavera con el renacer de la vida, nueva savia,  juventud y promesas resulta paradójica entre tantos corazones congelados.
Porque los neoyorkinos son solitarios, les basta con  el contacto opresor del metro para comprobar que son humanos, para colmar cualquier nostalgia de sociabilidad.

Hoy, inexplicablemente, siente una mayor sensación de aislamiento, como si todo a su alrededor estuviese paralizado, y un cuchillo afilado le hubiese dejado en otra porción del tiempo y el espacio.El único aire que respira  es el del abaniqueo de las hojas del periódico. Como un loco rebusca en las columnas de letras: crisis, crisis y guerras. Una vez y otra. Necesita encontrar una explicación entre ésos papeles que parecen ser lo único vivo.
Ahí está . Después de la cartelera. Su propia esquela.