Perico

Han pintado la plaza con geranios rosas, intensos, casi magenta.
De fondo musical, una trompeta resopla sin canciones, son sólo notas que llegan como el humo, más presentidas que reales, con el murmullo de la gente,  pisadas que se acercan y pasan mientras escribo en esta sombra tan fresca, que sube desde el verdor de los jardines, la misma que debían respirar los reyes y toda la corte esperando el veraneo en Aranjuez o La Granja.

Esta ciudad tiene una vida íntima y "chulita", con las señoras más señoras y de mayor concentración aristocrática, y putas, y guiris, y hombres con gomina de punta en blanco, y sudacas ofertando el mejor precio para el oro, y a unos metros de mi banco,  dos mujeres mucho más orientales que la plaza, ofreciendo masajes para los pies del turista caminante.

Madrid. Con caras de desconocidos tan conocidas, que nunca sé quien son, pero que habré visto en la tele o alguna revista.

La plaza de Oriente es un descanso en este sábado de paseos individuales e intransferibles.
Y  una cancion de infancia, la que  que cantaban los chiripitiflaúticos:
             
                                       " Perico, Perico eres un gran borrico.."

Justo esa canción. Como al burrito, me saludan las estatuas dejando la rigidez de piedra, devolviéndo  la imaginación a  aquella tele en blanco y negro, y a otros "madriles" de otros tiempo, llenos de cuadros y músicas, que descubría por primera vez.