¡Al remeneo!

Antes de que  abra el mercado ya están preparando los tenderetes. Todos los jueves, también cuando llueve.

Es un desbarajuste ordenado. Cada tablero, cada toldo tiene un lugar específico, no hay un gancho de alambre superfluo.

Es todo un arte construir esos túneles de camisetas, elevar los taludes de zapatos, dibujar los laberintos de telas , y colgar los calcetines con el roperío íntimo, que así, en el mogollón exibicionista pierde cualquier atisbo de seducción. Exige mucha preparación técnica exponer las medias con esas piernas cortadas, como si fueran ex votos de una ortopedia ...y mezclarlo todo con el olor a aceitunas,  a especias orientales y a fruta recalentada ...

Después llega el hilo musical. Antes se oía mucho a "Estopa", ahora hay "mohamelodías", canciones dedicadas a las mujeres de los pañuelos.

Los mensajes de márketing obligan a lanzarse al ruedo, a entrar en ése diálogo del regateo.

-¡ Venga, señora, venga, al remeneo!


Y el montón de prendas  imposibles, se convierte en una selva donde arrancar tesoros entre  lianas. Me tiro de cabeza, y siempre hay algún coco, una flor exótica como recompensa.

El mercadillo y el metro son dos fusiones nucleares de la diversidad humana. En los dos nos arremolinamos y rozamos sin entrar en lo íntimo.
Ése ser río humano me quita cualquier orgullo presuntuoso, me hace sentir como todos, ni más ni menos... que ya es mucho.

Durante años guardé en el monedero un recuerdo de ese golpe de  realidad que regala el mercadillo. Un papelito rasgado y sucio, con un mensaje cifrado.

Había "apartado" del montón unas cuantas camisetas para que me las guardaran, y cuando volví a recogerlas, encontré  un regalo prendido con un alfiler, la definición de mi "yo" más original que me han hecho nunca: "la de los seis hijos que no es gitana".