Pintura holandesa

Faane tiene la picelada escueta, al estilo de  van Gohg.
Cuando se recoge la melena rubia en un atadijo y se echa encima la primera bata pringosa que encuentra, inclina el cuello y mira de reojo el lienzo. Con la misma timidez que los rostros de Vermeer.

Envidio su libertad, suele pintar descalza, con una pierna doblada por completo sobre el taburete.
Nos hemos batido en duelo frente a casi todos los bodegones imposibles que nos propone L'Artista.
Habla muy poco, con un  acento que arrastra las guturales lóbregas en una voz suave y oscura. Siempre sonríe y está morena todo el año, cada día sorbe quince minutos de playa. 

Al terminar la clase ha dicho que éste es su último mes. Después de dos años, debe regresar a Holanda

Y le han reventado los ojos en lágrimas, como rebasa el mar los diques en su patria... tan reservada siempre, se sentía desnuda con el llanto, inconsolable.

La he comprendido tanto en un montón de recuerdos...

Cuando llegué a Barcelona, me especialicé en amistades fugitivas, todos estaban de paso, y las despedidas me rompían. Debe existir una ley física que explique el fenómeno por el que los "iones" sin contexto se buscan y asocian en amistades íntimas con fecha de caducidad incorporada.
El adios  dejaba el corazón con rasguños y moratones y las horas huecas, con la marca indeleble del amigo ausente.

Aún no había descubierto que es posible seguir queriendo, que la distancia sólo es olvido cuando el cariño no es de verdad.

No se lo he dicho a Faane, es tan joven que no lo entendería. No quiere, no puede pensar en dejar la ciudad y la gente. Está segura de que no hay consuelo.

Es lo malo de la experiencia, que es personal e intransferible.

Sólo la he abrazado, y le he dicho que enseguida tendrá vacaciones, y volverá, seguro que volverá.