Chubasco

La tarde ha empezado aireando una corriente fría, de las que dejan azules los pies valientes que ya se han animado con las sandalias.

Al final, por la calle que lleva al mar ha empezado a subir la niebla.
Ha sido un asalto sigiloso, pérfido. La humedad azul se ha metido en la ciudad a través de las camisetas de verano y los pantalones cortos.
Sólo los enamorados de la luz nos hemos dado cuenta de la invasión, pero ya era demasiado tarde.
El silencio de la nube ha amortiguado los golpes de ruido habituales, y enseguida ha empezado a gotear. Unas gotas enormes, rotundas, estallando de una en una en la acera.
Y nos lo hemos tomado a broma. Cuatro gotas de nada...

Pero mientras subía la rambla, cada vez bajaba más agua.
Se ha vaciado la calle.
Los paseadores se apretujan debajo de los aleros, mirando desde los escaparates iluminados ése teatro chorreante con luz y sonido, porque era una auténtica tormenta de las de alta mar: Rayos y truenos sobre un oleaje de asfalto y suciedades varias.

Algunos locos, azuzados por la prisa y envalentonados por la protección de un paraguas plegable y algo parecido a una gabardina, cruzamos la linea de fuego.

Los charcos hierven burbujeantes, como la pócima mágica, o una sopa casera de tinta de calamar. El amarillo de los taxis y los autobuses rojos brillan en ese río de gris y negro. Baten y baten con las ruedas el agua pringosa, y levantan espumas blancas, como si preparasen un soufflé para la cena.

La edad y un agujero que llevo en la zapatilla izquierda, me impiden saltar y chapotear en el aguazal, pero la tentación es seductora y me hago la despistada: un pequeño saltito de nada para romper el reflejo del semáforo en el agua, mágia infantil para quitarse años.

Ayer la tormenta nos abrillantó a chorros.