Caballetes

Son veinte metros cuadrados de taller. Un tubo de piedra con tapa de cristal.

Al fondo, una bóveda de medio punto guarda los trabajos terminados, encima de estantes destartalados, archivados en carpetas enormes.
L'Artista  envuelve los dibujos con esmero y papel de seda, como si  cada uno fuese un regalo de cumpleaños.

Ama tanto su trabajo, que siempre aprecia el esfuerzo ajeno por captar y plasmar belleza.

En medio de todo, como un miércoles gigante, la enorme prensa  para los grabados. Gobierna estática cualquier movimiento, vigila con fuerza metálica  la obra inconclusa que los aprendices dejamos a su lado.

La cristalera  hace las delicias de los guiris, que creen descubrir las tripas del Borne. De puntillas observan nuestra creativa inactividad.
Incumplen la normativa que l'Artista ha promulgado y colgado con celo: Fotos NO. 

Ni caso. Los transeúntes aventureros, disparan el flash y escapan con nuestros perfiles digitalizados hacia el extranjero.

Siete aprendices se distribuyen las vistas, rodeando los bodegones con los caballetes.
Sólo hay ojos para las proporciones y matices.  Casi siempre de fondo música de jazz, mezclada con la conversación italiana,  cantarina, entre Federica y Silvana.

Pasamos horas contemplando las ramas de eucalipto que L'Artista compró en diciembre. En lucha por hacerlas propias sobre el plano.
Dentro de una jarra amarilla, cada día más secas y retorcidas, con  flores como plumeros rojos.  

Se han plasmado en carboncillo, sobre blanco y cartón, con sanguina y cretas, alguno ha osado pasar al color con acuarela. Pero son las mismas ramas, en tantas perspectivas como permite el reducido universo del taller. Las mismas hojas.

Única realidad, que ofrece en versiones individuales, una ración de verdad. 

No es relativismo, es pluralidad.