¡ACHÍS!

Tengo un catarro tan tonto que no puedo escribir. 

Ni tonterías.

Distancias que no son olvido

Proxemia: una palabra que huele a enfermedad y que contiene una realidad constatable.

Existe un lenguaje en las distancias, variable en cada idioma, con mensajes claros.

Leo que el antropólogo Edward Hall estudió y clasificó las distancias personales, desde la que denomina "íntima"(15-45 cm) a la "pública" (360 cm)
Seguramente es así, curiosa esa precisión centimétrica. 
No entiendo muy bien cómo puede hacerse la comprobación científica a golpe de metro, como no entiendo la moral por centímetros...

Cada uno marcamos nuestro territorio  según la cultura, las circunstancias y compañía, como un modo de preservar lo íntimo, y al mismo tiempo de comunicarlo. 
Maravillosa unidad del hombre, en el que algo tan frágil como el cuerpo es mensajero de lo eterno.

Forma parte de los usos sociales, pero cada uno vamos construyendo nuestras murallas, con sus puentes levadizos, dispuestos a abrir o cerrar el acceso ...incluso  con sutil alejamiento, podemos echar al foso de los cocodrilos al que quiere invadir nuestra fortaleza con catapultas de calor corporal no autorizado.

Me gustaría hacer un intensivo para aprender ése lenguaje, es importante  colocarse en la distancia que el otro necesita.

Sin invasiones que alejan, ni aislamientos que asolan el corazón.

Saber cuándo  es necesario sobrepasar incluso esos 15 centímetros que marcan la distancia "íntima" para que una mano nos apriete el brazo, o los labios se posen en la cara.

Pero no existen manuales con cuadros sinópticos y recetas en gramos o centímetros que se puedan aplicar.

Hay que aprender a mirar con los ojos con los que ven los otros.

Jabón

 De la vida misma.

En el barrio de La Ribera quedan algunas tiendas inmunes a la desagradable globalización comercial.

No me gusta hacer la misma compra en Londres, Milán o Barcelona.

Ni las dependientas uniformadas de negro que mientras te desdoblan al descuido una camiseta, se cuentan los últimos chismes de la empresa mascando chicle, sin mirarte a la cara.

Prefiero "els botiguers" de toda la vida,algo pelotillas,  con ese arte para vender, capaces de hacerme creer que un diseñador imaginó la simple camisetilla pensando en una señora como yo, en exclusiva...made in china.

En la calle Princesa hay una droguería con un escaparate de cristal lleno de manchas de las últimas lluvias del último decenio.

Se amontonan en el expositor, a modo de anfiteatro, miles de botellas de perfumes de marca, lejía, limpiacristales...  Todas con su cartel manuscrito, informando de las fascinantes rebajas en el precio del producto.
En segunda fila, queriendo pasar desapercibidas, una botellas tipo garrafón, con un cartón explicativo: "Huele como Aire de Loewe", "Huele como Coco de Chanel".

La puerta está abierta, apenas queda espacio para los tres clientes que esperan y rebuscan entre las estanterías cargadas hasta lo inimaginable. Da la sensación de que al menor estornudo nos llegará un bombardeo de limpiahornos, mistol y KH7, amortiguado por esponjas y estropajos.

En seguida me atiende el sonriente dependiente, un apacible anciano.

          -¿Qué quería la señorita?.

Bien, empezamos muy bien. Lo de señorita ya no lo oigo ni en mis mejores sueños...

          - Buenas...quiero jabón para mecánicos.

¿Qué he dicho? Se borra la sonrisa de su cara, calla con ojos serios, y se hace  un silencio incómodo en los otros clientes, que me miran de reojo.

            - Señorita...pero qué me dice... ¿No sabe que está totalmente prohibido?

            - Pues...pues...no- balbuceo - no sabía...lo usamos para las manchas de pintura...

Imagino los irremediables daños en la biosfera que debe producir el dichoso jabón, no tenía ni idea de que fuese algo tan tan peligroso... Seguro que lo ha prohibido la UE por no ser biodegradable...

Me siento delincuente, antiecologista...hasta dónde llegan las diatribas verdes, desconocía que hasta el jabón estuviese regulado en el Protocolo de Kioto, y con unas consecuencias capaces de escandalizar , tan sólo nombrarlo, a ese pobre anciano...

            - ¿Pero sabe usted lo peligroso que es para un mecánico que le dé jabón?¿Y con semejante tarro?¡Pimba! -se sacude un golpe imaginario en la cabeza...

Se ríe con ganas y contagia a los espectantes clientes.

Un primer desconcierto, y me sumo con ganas a la risotada.

             - Primer estante a la derecha, nena.

Con lo de "nena" me siento pagada. Sólo por eso ya ha valido la pena.

Y el jabón, estupendo.

Omnipresencia

Gracias, Pablo.

Eje

La riqueza de lo humano permite hacer un mundo de las  distintas dimensiones del vivir.

Pero cada uno tenemos un eje central, en torno al cual gira todo lo demás.

De todos los nombres que tenemos,  que nos definen, algunos son identidades tan íntimas, exclusivas e irrepetibles ,que en ellas encontramos el sentido de nuestra existencia.

Estoy convencida de que el eje central de cada uno, el que compone nuestra singular e irrepetible identidad personal como arquitectura íntima, es arquitectura familiar.

Son identidades personales que sólo pueden darse en relación con otros, concretos e irrepetibles, relaciones de unión.

Soy española, aragonesa,  vecina de un barrio, ciudad o aldea, pintora, músico, amiga,  abogado o enfermera...y soy tu hija, tu hermana, tu esposa, tu abuela, tu nieta, tu tía...tu madre.

Sólo puedo serlo porque TU me haces ser ese nombre, que escribimos juntos toda la vida.

Los publicistas suelen plantear una visión de la mujer parcial, distorsionada.

No siempre.

Este anuncio tiene una excepcional perspectiva de la centralidad de esas identidades definitorias familiares, en torno a las cuales gira la vida.


                                Musica: "She's Always a Woman"

Cajero Parlanchín

Basado en hechos reales. 

"LaFlipa"no se trata con los bancos. 

Vuela por el campus y come de las flores.
Excepcionalmente, necesita algo tan vulgar como euros. Busca información, contrasta opiniones y decide usar la tarjeta en el cajero.

Su generación nace con un perfil de tuenti y otro de facebook como elementos definitorios de su personalidad. El apego adecuado se produce con una pantalla. No le resulta extraño establecer una conversación personal con cualquier aparatito cuya superficie pueda medirse en pulgadas

Una breve inspección la sitúa: ranuras, teclado, pantalla. 

Correcto. 

Facilísimo.

Tras las rápidas presentaciones e intercambio de saludos, enseguida entran en interrogatorio íntimo:

              - ¿Qué desea?

Parpadea la encuestadora luminosa.

...como si fuese tan fácil cerrar en tres opciones las respuestas a esa cuestión. El Deseo.

Inmediatamente entra a matar, directamente al tema tabú por excelencia.
No, hace tiempo que dejó de ser el sexo...eso es tan anticuado.

Dinero.

Uno puede contarle a su abogado y al vecino del metro  cada una de las noches del viaje de novios...pero cuánto gana... Carraspeo, aprieta la corbata, la silla se vuelve incómoda...qué pregunta. El pudor protege lo íntimo y ahora el centro del yo es lo económico.

               - Indique la cantidad deseada.

"LaFlipa" duda. Busca el papelito, se le caen los libros, no puede sostener las gafas de sol, el monedero y  el móvil a la vez. Se enreda con el foular al recoger los tesoros desparramados.

La pantalla se impacienta.

Oye claramente una voz pausada:

              - Disculpe, ¿va a tardar mucho?.

¡Joé, ésto sí que es alta tecnología! El cajero automático tiene vida y ojos. Esto no lo superan ni los de Mac.

Se inclina hacia la pantalla, no encuentra señal alguna de micrófono o ranurita al uso, y dirigiéndose al punto luminoso, pegando la nariz a la pantallita, con su mejor sonrisa, despacio, alto y claro , como se contesta a una máquina, vocaliza exageradamente:

               - N-o.   E-n   s-e g-u-i-d-a   t-e-r-m-i-n-o.   G-r-a-c-i-a-s

               - No hay de qué, señorita.

Ahora está claro. Las palabras llegaban desde el fondo, un caballero paciente observaba y sonreía  a la despistada.

En el País del Oro Azul

 En el siglo XV se cultivaba en el suroeste de Francia una planta de la que se extraía un precioso pigmento azul: el Isatis Tinctoria.
Comercializado en bolas o "cocagnes", llenó de riqueza  toda la región.

Quedan pinceladas de ese esplendor azul pastel en sus ventanas, y en las iglesias y Catedrales.

El siglo pasado, mediando los 70, conocí la dulzura francesa teñida de azul.
Una innovación en nuestros veranos verdes,  cien por cien Pirineos.
Mis padres alquilaron una casa con ventanas añiles en el Valle del Tarn.
Un caserón lleno de ecos, sus paredes nos contestaban en francés.
Son recuerdos casi imaginados.


En la Place de la Mairie, mesitas redondas con la botella de agua para el pastís.

El Tarn amable, con pausa ancha en su recorrido, nos dejaba bañarnos cada tarde. Hasta sonaba en murmullo gutural, nada que ver con las jotas de picadillo que cantaba el Ésera.

El aire aún contenía restos de metralla alemana y heroicidades de la resistencia.
Y en cada "Jean Claude" emboinado y con bicicleta, veía un saboteador de la invasión germana.
La  imaginación  fija recuerdos que no han sido nunca realidad.

Quedan algunas fotos, con ese descolorido tan especial que han dejado los 70, en las que mi madre soy yo ahora, y mis hermanos nuestros hijos y sobrinos  con disfraz "vintage".

Son reales las noches jugando  a la petaca y los rudimentos de  alemán que aprendimos con el vecino excombatiente : "scheise" era todo su vocabulario.Tenía una única pierna y un  hijo único tímido y callado. Su mujer nos enseñó a centrifugar la ensalada, girando el brazo como un molinillo con el escurridor metálico.

Jugábamos con los niños del pueblo pero no tengo su imágen guardada. Cosas de la memoria, porque conservo nítido el recuerdo de los ancianos Monsieur et Madamme M.

Veraneantes como nosotros.  Él leía "La Croix". Ella hacía una maravillosa tarta de queso, y nos dió la receta.

Un  verano lleno de ventanas azules y leyendas de albigenses en el que me gusta recalar.

                                                              ...qué modo tan extraño de engarzar  recuerdos.

 

 

Italianinis

(Creo que se entienden...no los he sabido encontrar con subtítulos)


Dos escenas internacionales en versión italiana.


El amor y sus contextos.

        Cuando con una llamada  quiere decirse lo que no se ha sabido decir en tantos años...

Metalenguaje de enamorados.

Land Art

 
Convivir con la crítica feroz, tiene ventajas.
Se reciben los mensajes a la velocidad de la luz y sin paliativos.

La mordaza tiene varios frentes.

Vía telefónica, llega la amenaza fraternal:

     - "Pero bueno, Mariapi, te veo muy de bajón. Muy flojita, muy flojita...No sé, no sé...que sepis que no comento, pero te vigilo, estás  avisada...pon algo más de risas..."pa cornás"  ya está el día a día..." 


En la cena la claridad crítica filial:

    - "Madre, demasiado rollete largo..."


Así que , de momento-por hoy, renuncio a escribir  buceando en las palabras que me inspira este corto de Land Art contemporaneo.

Creatividad.
Efímero.
Humildad.
Aridez.

Belleza.

Descanso.
...

Feliz Fin de Semana.

... y vosotros a estudiar!

Brochure from Peter Hinson on Vimeo.

Naturalmente Rica

(Por gentileza de Pablo)

 ¡Qué suerrrrrrte tengo!

Plata en los cabellos.
Oro en los dientes.
Piedras en los riñones.  
Azúcar en la sangre
Plomo en los pies.
Hierro en las articulaciones.
Y una fuente inagotable de Gas Natural en el vientre.
 
¡¡¡Nunca pensé que a partir de los  40   
pudiera llegar a tener tanta riqueza interior!!! 

Hospitalidad

Nos gusta tener la casa abierta.
Mi madre nos llamaba "Mesón Pilar, abierto de par en par", con un cierto tonillo de crítica.
Como en todo, existe un punto de exceso que convierte lo virtuoso en peligro. Y una casa, para serlo, necesita asegurar ése espacio privado...pero hoy no toca.

Recibí un mensaje de madre a madre...eso fue determinante, el resorte solidario. Una madre desconocida, mi relación con ella era a nivel profesional, via mail.

Algo así como "Madres del mundo mundial, comprended mi dolor, y acoged en el amor a los vuestros a mi cachorrito errante"
Bueno, tan sólo nos pedía la dirección, por si su primogénito necesitaba ayuda, en un semestre sabático que estaba pasando por Europa.

Y el mejicanito no perdió la dirección. Le invitamos a cenar.
Oyéndolo por teléfono, veía un chamaquito, morenete, con su sombrero charro, pavoneándose entre mariachisss... Pero apareció el mismísimo Obelix.
Una humanidad de 2x2. Melena y barbas albinas, piercing en la boca, y unos ojos azules rasgados y cariñosos. 19 años, con unas chancletas para recorrer Europa cargando una mochila gigantesca. Venía preparado.

En la cena nos dejó embrujados, sin para de comer era capaz de hablar y hablar, contando aventuras medio vividas medio inventadas...Le calculo 120 kilos de simpatía humanizada...y no podíamos negarnos, razones de peso...deshizo su mochila y se quedó a dormir...y a comer, y a dormir (bis,bis,bis)

Con otros horarios: no tenía intención de abandonar el jet lag, se engancahaba al ordenador cuando nosotros dormíamos. Por otras experiencias hospitalarias, sé que es una costumbre en los jóvenes, que viajan mucho, sí ,pero son incapaces de romper el cordón con la tribu vía on-line.

Nos tenía a todos encandilados, menos a "MiGeorge".

14 h. 
"El Mister" llega a comer.

         -¡Shhhhh! Que duerme...
         -¡Qué c..piiiii duermEEEEE! Que se levante, j..piiiiii, piiiii,piiiiiii.


Lo mejor eran las cenas. Ahí si que se adaptaba a nuestro horario.

Era un juglar fantasioso.
Aunque alguno de los temas que proponía no se ajustaba a las exigencias del auditorio en la cena familiar.

        -¡Güey! ¿Y qué se les parese eso de llegar virgen al matrimonio?

"MiGeorge" quedaba paralizado, sólo podía mover las orejas. Levantando la ceja, señal de auxilio, podía leer en sus ojos el cartel luminoso "¡Haz algo!".
Fué una convesación interesante. Decidí entrar a saco y no cambiar de tercio. Vale,  una cena con comensales entre 15 y 5 años no era el lugar más adecuado...pero tal vez nunca encontraría un vikingo-mejicano que propusiese una tertulia tan actual.
Creo que "MiGeorgeClooney" aún no ha reaccionado.

A la semana de hospedaje, recibió una amenaza materna desde México: Debía seguir visitando Europa, por mucho que le gustase la Ciudad Condal.
"MiGeorge" no veía el momento de acompañarlo a Sans.

Besos y abrazos, alguna lagrimica en la despedida al peregrino.

"MiGeorgeClooney" formuló una profecía autorealizada.

        -"Volverá antes de irse a América, el muy c...piii, volverá".

Y así fué y así pasó.

Insomnios

Prematuramente abuela.
Te pones la venda antes, por si acaso, y entras en la reunión con un "bueno, ya sabéis que mi hija tuvo un hijo..."
Haces muy bien.

Sin secretos, pero a media voz me dices que has llorado tanto...que es lo que toca. Lo llevas contigo permanentemente. Me cuentas cómo es.Y entonces eres otra.
No has tenido ninguno como él. Ninguno tan bueno, cariñoso, ninguno te ha llenado tanto...
Vas a llorar mucho ... ahora que pasará a ser mas el nieto que el hijo...

Tan poco dada a confidencias y menos a contar intimidades como has sido siempre, me sorprendes con tu afirmación categórica. Después de desgranar todo el itinerario de escalada en hechos y sentimientos, después de darle tantas vueltas, concluyes: "Lo tengo claro. Sólo importa el Amor, pero el amor Amor".
Yo sé que no son palabras, no un modo de conformarse. Ni de justificar. Ni de despreciar los criterios que hasta ahora parecían tan claros. Qué va.
Es profundizar en ellos.

También, por otras vías, desde otros dolores, he llegado a la misma conclusión.
Y se abrazan nuestras miradas, como en confidencia de adolescentes.

Nos centramos en el insomnio.
Dormirse es fácil. Estás tan cansada, que te desplomas en el sueño profundo. Pero llega la hora asesina: Las 4. Con falsa apariencia de "estoy descansada".
Pérfida. La conozco a fondo. No llega con duermevela, no. Ataca con una lucidez mentirosa, para pasar revista a todas esas dificultades.
Sólo en negro y gris marengo. Sin verde esperanzador,  ni hace falta el dulce rosa...y así, hasta las 6. Amable caracolillo que adormece.

Lástima que en media hora haya que volver a empezar.

Zoom

Paseo a menudo por la National Galery.
Pegadica al amigo Mac.

Galería a galería, saltando entre los cuadros, en un desorden que sólo obedece a la intuición y color del día.

No es la misma emoción del contacto directo, pero tiene ventajillas.
Nunca hay colas, ni enjambres de japoneses aguijoneando con los flashes, y puedo estar todo el tiempo que necesite delante del mismo cuadro.

Lo mejor es el zoom. Ahora que mis ojos van perdiendo  facilidad de contraer y enfocar.
La posibilidad de recorrer todas las distancias, disfrutando de cada rincón de un rostro, hasta perder el sentido de la figura que contemplo, me tiene subyugada.

Ayer jugué con Monet. El zoom rompe la composición en la que cada mancha forma  esa apariencia mentirosa.

Y cada pincelada, hermosa, se desprende del código conceptual que le da sentido.

Hay que alejarse del cuadro, de los problemas, del insistente"aquímismo" . Para tener la perspectiva que da paz y permite ver la dimensión del conjunto.
Si.

Pero para poder construir un cuadro hay que estar tan cerca del lienzo...conocer tan bien los colores, bucear tan a fondo en cada sombra...
Para que ésa pincelada blanca deje de ser una mancha sin sentido y regale  luz al conjunto, hay que meter la nariz en el óleo, y estar dispuesto a mancharse permanentemente.

No se puede pintar de oídas.
Ni dar lecciones de vida sólo con lo percibido a vista de pájaro.

http://www.nationalgallery.org.uk/

Vacíos

En cuanto empiezan los calores mi nevera se llena de vagos.
Útiles domésticos que se quedan sin utilidad. Continentes sin contenido. Vaciedad.
Es muy curioso.
La cubitera sin cubitos, en soledad helada.
Las botellas de agua sin agua, en sequía climatizada.
Y ahí están, vacíos y ociosos al fresco eléctrico.
 
Voy a colgar con un imán este cuento.
Pa por si.




        En una familia vivían Todoelmundo, Alguien, Cualquiera y Nadie.

    Había que hacer una tarea importante y Todoelmundo estaba seguro de que Alguien lo haría. Cualquiera la habría podido hacer, pero Nadie la hizo. Alguien se enfadó porque era tarea de Todoelmundo.

Todoelmundo pensó que Cualquiera podía hacerla y Alguien lo haría.

Pero Nadie se dio cuenta de que Todoelmundo creyó que Alguien la haría.

A fin de cuentas, Todoelmundo culpó a Alguien porque Nadie hizo lo que Cualquiera habría podido hacer.

Publicidad que Atrapa

Por gentileza del Departamento de Video y Sonido.

Gracias, Poto.

¡Qué ganas de leer...!

Moreneces

(Abstenerse Dermatólogos)

Parece que junio cuenta con algunos grupos opositores.

Bolonia cambia algo el panorama: junio pasa a llamarse mayo, y septiembre junio...pero vamos, al pobre mes primaveral y adornado de cerezas, no  le libran de carga académica.

Estaba dándole vueltas a esa antipatía "junil". 

Por lo académico, no me resulta a mi especialmente distinto a los otros 11...pero he recordado otras  "pequeñeces".

En junio tomo conciencia de mi condición caucásica blanquecina.  
Tremenda realidad que me acerca al tono blanco óptico, cuasi fosforescente. "Gusi Luz", dicen mis hijos.

Y recuerdo el éxodo hacia la morenez prometida en los diferentes periodos evolutivos.

En la infancia de veraneos eternos, no existía el problema: nos churruscábamos a sol lento. Del agua fría de La Aigüeta, a la piedra calentita. Hasta terminar resecos y renegridos. Era estupendo dibujar con un trocito de pizarra en esa piel apergaminada...y borrarlo con saliva...

La adolescencia marcó un antes y un después: Molaba lo moreno. Había que adquirir ese tono yodado, y teníamos grabada  a fuego la máxima "Para presumir hay que sufrir". No sé si viene de serie con el genoma o es una adquisición de la cultura "castrante-machista-opresora", pero así era.
En otras pequeñeces, las del adelgazamiento, habíamos llegado a hacer footing en pleno agosto, mediodía, pista de alta montaña...ataviadas con pantalón de esquiar...para sudarrr.
Así que estábamos dispuesta a "todo" para morenear.

Fueron tiempos de untarnos en una crema de vaca apestosa, auténtico aceite de fritanga. Hizo furor la nivea mezclada con yodo y el aceite de coco y zanahoria. En busca del dorado, cuantos más peligros y sufrimientos...mejor.

Espero que de algo sirvieran esas dolidas noches de insomnio, en ampolla viva, con un olor a  encurtidos que duraba hasta septiembre... aftersun: cataplasmas de vinagre.

La Universidad , como era de esperar, nos abrió nuevos horizontes: El QT.
Moreno caribeño en tres aplicaciones.

Por fin podríamos subir a la Facul tan perfectas como "Ella". Se llevaba todas la matrículas y siempre lucía "idealdelamuertemorenocubano".
Nosotras debíamos elegir: sol o aprobado.

La botellita blanca con instrucciones en inglés, tenía la solución.¿Si?

El moreno Côte d'Azur se quedó en amarillo chinorris o pielroja-arizona, según la base de imprimación.

Gloriosa fué la entrada en el oral de administrativo, con el Entrena Cuesta bajo el brazo.

Zaragoza, 39 grados a la sombra, sin noticias de aire acondicionado...y con chaquetica de manga larga.

Había que tapar los churretones de los brazos, que nos daban sintomatología de enfermedad contagiosa.

La excusa, sudores de examinandas, destempladas por los nervios...

En algún periodo sensitivo desconocido tuve un subidón de madurez, y se me fué pasando ese ansia de dorado.

Décadas luciendo moreno-parque.

Y el nuevo siglo, vende el sol hecho polvo. ¿Qué más se puede pedir?

Chestertoniana Anónima

 Gilbert Keith Chesterton.

Mi admiración es tal, que  mi perro se llama "Chester". El "ton", lo hace demasiado largo  para el oído canino.

El punto agridulce (más dulce que agri )en sus palabras, me tiene atrapada. Y siempre una chispitina de sal optimista.
 
Fascinante su toque anarquistoide junto a un humor tan british.
 
La medida justa en sus afirmaciones, lo hace ingrediente habitual para las citas y notas a pie de página.
 
Sabe arrancar de los lugares comunes y las realidades cotidianas la sensatez y filosofía que encierran.

Esta mañana me ha sorprendido con esta idea.

"An inconvenience is only an adventure wrongly considered; an adventure is an inconvenience rightly considered."
 

"Una adversidad es sólo una aventura erróneamente considerada; una aventura es una adversidad correctamente considerada".

P.D. No me resisto a dejar esta otra...y ya me paro. 

      Controlo la chesteradicción.

"Para quien se gana la vida trabajando duramente, el hogar no es el espacio domesticado y manso en medio de un mundo lleno de aventuras. En realidad es el sitio indómito y libre dentro de un mundo lleno de reglas y rutinas"

Os la propongo junto a una foto de 

"Chester"(ton).

Enigma

 

... a mi me relaja.